Velocidade

O tempo, este gozador. Pensa que não sabemos quão impotentes somos diante de sua impiedosidade.

Ri-se de nós, que tentamos nos estabilizar em seu abraço centrifugador.

Pobres perdidos, desnorteados de quando e porquê. Expectadores desta dimensão supersônica, à velocidade da perplexidade.

É tarde, e enquanto buscamos explicação, o tempo se vai mais uma vez.

Volta já, mas não se detém. Apenas até a próxima pergunta cambaleante, cuja resposta será sempre num pretérito que é de ninguém.